A guerra dos clicks...

Sombras

2007-11-04T08:29:00.000Z

Abstruso

2007-11-03T06:25:00.000Z

Foto de Jan Kellgren

Continuo a sangrar os lábios
para ser brasa,
e continuo a contradizer o céu da boca
para ser dita,
e arcaico as consequências de um esqueleto
para ser alguém.

Mas nada disto tem sentido.

É só um pensamento híbrido
para estar aquém.

Cristina Pires

A palavra é uma pedra que muda, corrói.

2007-11-02T09:32:00.000Z

É difícil defender, só com palavras, a vida. (João Cabral de Melo)

Hoje estou naqueles dias. Naqueles dias em que as palavras atropelam-me, deixam mossa, escarafuncham-me o saber compêndio, alvoraçam-me e abalam. Sem dó nem piedade.

Algumas são leves, outras têm peso. Também não saberia diferenciá-las. Afinal, até as palavras leves pesam.

O facto é que, leves ou pesadas, as palavras hoje revelam, erram e velam-se. São símbolos velados do nosso tempo.

E pergunto-me: como retirar as palavras da solidão de uma morte lenta, sem arreliar as lápides das palavras extintas, velhas e esfalfadas?

No desuso que lhes damos é que elas se usam, extinguem-se, morrem. Não. A palavra não morre, é perpétua. Nós, os desusados, é que morremos sem saber defender a vida de cada uma delas, ou defender a nossa vida, a sós com ela.

A palavra é uma pedra que muda, corrói. Ou não?

Cristina Pires

Donos de Parte-dum-Cão ou The Share-dog-ownership

2007-10-31T05:40:00.000Z

Adão e Eva vivam no paraíso de um loft em Central Park Avenue. Ele era um "self-made-man", e ela uma "safe-made-of-costela-de-Adão". Como rezam as histórias, ambos eram felizes e comiam perdizes. Neste paraíso, só faltava os risos de uma criança. Mas, como Deus não quis, Adão e Eva também não quiseram, e viviam um para o outro.
Um dia, Eva suspirava mais que o habitual, e Adão, com medo de perguntar a razão de tanto suspiro, enterrou o seu nariz aquilino dentro do Wall Street Journal.
- Adão, sabes do que sinto tanta, mas tanta falta?
Adão dobrou o jornal em quatro, pousou-o ao lado da maçã, e fingiu-se interessado nos suspiros de Eva.
- Do quê, darlingue?
- De uma companhia. Não que a tua não me agrade, não! mas gostava tanto de ter uma coisinha fofa ao nosso lado, a quem pudéssemos dar carinho e atenção, passea-la em Central Park, dar-lhe banhinho...
- Mas, darlingue, sabes que não podemos ter filhos, e se os tivéssemos lá se acabava o nosso paraíso.
- Não estava a falar em filhos, meu love, mas de um cãozinho. Não seria a perfeição?
- Um quê?!
- Um cãozinho, o melhor amigo do homem.
Mas Adão quando construiu o paraíso não tinha pensado em cães. Que história era aquela? Será que Eva estava a falar a sério e queria mudar o curso da história? Eles viviam no paraíso e não na Arca de Noé.
- Isso está fora de questão! Um cão? Perdeste o juízo, Eva.
- Mas se até a amiga de Carry Bradshaw, a Charlotte, tem um! Eu também quero um, ora bolas, diz Eva enquanto bate com o punho na mesa do pequeno-almoço.
Adão começou a perder a calma, a maçã começou num sobe-e-desce na garganta que era um Deus nos acuda, e as do rosto avermelharam de raiva. Mas que raios de modos eram aqueles? Ele não estava habituado a que Eva levantasse a voz, e menos que batesse com o punho na mesa. A isso só ele tinha direito.
- Não, Eva. Nem penses nisso.
- Mas é só um cão. Please, meu love!
- Não insistas! Já te disse que não! Chiça, que a mulher é chata!
- Mas ó Adão, com um cãozinho seriamos uma perfect family. Porque é que tens que ser tão radical, pergunta Eva já num tom mais ameno.
- Porque não quero sair à meia-noite para passear o lulu da Madame por Central Park, nem suportar pêlos de animal nos meus tapetes persas, nem maus cheiros, ou que ele me roa as pantufas e o New York Times. E quando quisermos ir de férias? E os gastos do veterinário? Tu estás é doida. Trocar a nossa vida tão ordenadamente pacata, por uma vida de doidos com um rafeiro atrás? Deixa-te disso. E diz-me, quem é que iria passear com ele, se trabalhamos o dia inteiro ?
- Mas estás sempre a queixar-te que os nossos fins-de-semana são sempre iguais...
- Mas nunca te disse que queria ter vida de cão, pois não?
A conversa acabou, ali, na vida de cão. Eva não se deixou abater, e prometeu a si mesma que arranjaria uma maneira de o convencer.
Um dia, graças a Deus, Eva chegou com a solução debaixo do braço: o New York Times. Sentou-se à mesa, pegou numa maçã e mordiscou-a. Enquanto isso Adão bebia o seu café, descansadamente. Olhou para ele com olhinhos meigos e outras graças de mulher para manterem os Adães vivos no Paraíso da Terra, e disse:
- Tenho a solução para os nossos fins-de-semana…
- O que é que têm os nossos fins-de-semana, darlingue?
- Lembras-te que me disseste que são sempre iguais?
- Sim, e... ? Organizaste uma escapadela?! É isso! Que malandra!
- Não é nada disso! Já podemos ter o nosso cãozinho.
- Pronto! Já me deste cabo do pequeno-almoço. Outra vez a mesma lengalenga, mulher?
- Espera, tem calma. Dizias que não querias passear à meia-noite, nem ter gastos de veterinário, e muito menos teres as férias empecilhadas por causa de um cão, não foi?
- Hum... e qual é a tua solução milagrosa? Um cão de peluche? E desatou a rir.
- Não sejas irónico, Adão. Nem parece teu. Não, a solução chama-se FlexPetz.
- O quê? Não me digas que é esse nome que queres dar ao bicho?
- Caramba, porque não podemos falar a sério? FlexPetz é uma agência que aluga cães, dependendo das nossas disponibilidades. Eles são flexíveis, por isso Flex. Não os cães, claro. Bem, os cães também, penso. Ou seja, todos somos flexíveis.
- Explica-me lá isso tintim pour tintim.
- Com esta agência já podemos ter o melhor amigo do homem sem os empecilhos diários que tu te queixavas. Olha, imagina que o próximo fim-de-semana queremos ir passear por Central Park. Reservamos um cão e é a agência que o traz a casa, com a cestinha dele, a tigelinha para comer e beber, a trela, e até nos trazem a comida! Podemos até escolher o tamanho, a raça e a cor! E até mesmo escolher o dia que melhor nos convém.
Eva estendeu o jornal a Adão e colocou o dedinho indicador em cima da fotografia de Nixon.
- Não é um amor, o Nixon?
- Não foi esse que esteve implicado no escândalo Watergate?
- Estou-te a falar de Nixon, que é da raça pinscher, não do presidente que era um bocadinho maior. Não desconverses, por favor.
- Tá bem, continua lá. Mas sabes que detesto cães de algibeira.
- Então o que é que tu achas de Jackpot?
E colocou o dedinho indicador em cima da fotografia de Jackpot.
- Posso fazer outra gracinha? Esses teus olhos dizem-me que não...
- Este é um labrador Rietriever, talvez seja mais indicado para passear pelo parque, ou para dissuadir algum ladrão, e pôr em evidência o teu lado macho, claro.
- Muito bem. Já acabaste? Agora diz-me, e quanto é que isso vai-me custar?
- Não é assim tão caro, meu love. Diz aqui que a cota anual é de $99.95, depois a mensalidade é de $49.95 e temos que ter uma hora de um curso de formação para Donos de Parte-dum-Cão que custa $150.00. Depois, a cada aluguel eles facturam-nos entre $24.95 e $39.95 por dia. Penso que o fim-de-semana seja mais caro. O único é que temos que lhes garantir que alugamos um cãozinho ao menos duas vezes por mês.
- E se alugássemos o vídeo 101 Dálmatas, não seria mais barato?
- Se tu não gostares do Jackpot, podemos alugar um outro. Vá lá, amor, eu deixo-te escolher.
- À noite logo se vê...
- E isso quer dizer o quê?
- Que nem-sim-nem-sopas! Passas-me o suplemento da Bolsa?
Enquanto lia as catástofres da Bolsa e a crise do dolar em relação ao euro, Adão deu um salto e disse:
- Eva, deste-me uma grande ideia. E se criássemos o FlexKidz? Iamos ao Chade de férias e trazíamos de lá umas quantas crianças. O que é que tu achas? Olha, em vez de FlexKidz, podia ser A Arca de Zoé. Que tal? Inventamos um novo conceito.
- Acho que de momento um cachorrinho é só o que nos falta. Já pensaste nas noites de insónias? E nos biberões? E no orçamento para as fraldas? E as idas ao pediatra? E quem é que iria passear com a criança se trabalhamos o dia inteiro? Não! Lá se acabava o nosso paraíso.

Cristina Pires

Aquisições Queirosianas

2007-10-29T16:23:00.000Z

De 20 de Setembro a 27 de Outubro de 2007 Entrada livre Inauguração: 20 de Setembro de 2007 18h00 Prolongada até 31 de Dezembro

EXPOSIÇÃO : Aquisições Queirosianas

Exposição ilustrativa das Aquisições Queirosianas desde 1977 até aos nossos dias.

A Biblioteca Nacional de Portugal promove uma exposição ilustrativa das Aquisições Queirosianas desta instituição desde 1977 até aos nossos dias.
Trata-se de exibir os manuscritos autógrafos de Eça de Queirós adquiridos pela BNP, através de compra ou oferta, nos últimos trinta anos.
Deste conjunto de documentos destacam-se três grandes grupos: cartas dirigidas por Eça a amigos e companheiros de geração – Oliveira Martins, Ramalho Ortigão, Jaime Batalha Reis, Mariano Pina, Conde de Arnoso – presentes nos respectivos espólios e, sobretudo, as cartas inéditas escritas ao seu superior no Ministério dos Negócios Estrangeiros, Jesuíno Ezequiel Martins, procedentes da Torre do Tombo. O segundo grupo engloba dois manuscritos completamente desconhecidos até à sua compra, em 2001 e 2004 - «Almanaques» e «Cartas de Fradique Mendes» - e fragmentos do autógrafo «O primo João de Brito», texto que viria a originar O primo Basílio.
Finalmente, o núcleo mais importante desta exposição inclui manuscritos dos romances "A cidade e as serras", "A Ilustre casa de Ramires", e do artigo «Novos factores da política portuguesa».

Perdidos há mais de trinta anos, estes autógrafos, doados à Biblioteca Nacional pela Fundação Millenium BCP, vieram enriquecer grandemente os fundos do Arquivo da Cultura Portuguesa Contemporânea da Biblioteca Nacional e acrescentar materiais preciosos para o trabalho dos investigadores da vida e obra de Eça de Queirós.

Na mesma ocasião será lançado um catálogo / roteiro da exposição contendo ensaios de Jorge Couto, Isabel Pires de Lima, Carlos Reis, A. Campos Matos, Irene Fialho e Manuel Vieira da Cruz.

Outras informações sobre a exposição poderão ser solicitadas para o correio electrónico:

pelos telefones 21 798 2068 / 21 798 2428, ou consultada a Agenda Cultural no portal BNP em http://www.bn.pt

Outras informações sobre a exposição poderão ser solicitadas para o correio electrónico: rel_publicas@bn.pt, ou pelos telefones 21 798 2068/21 798 2428.

Grigilar, ou o novo canto dos grilos

2007-10-29T14:17:00.000Z

Cristina Pires

É preciso que preguem as asas
aos cantos negros,
que gri-gri, gri-gri, gri-grilam
sobre o nosso tempo;

e que roubem as luas chorosas
das tripas do criador,
para que possamos escrever
sobre o vento.

É preciso que lutem a poesia,
e a enterrem fulanamente
no meio das conversinhas líricas
enleadas em seixos e ossos.

Só assim ela voltará
aos pássaros da terra,
e a lucidez aos homens que doem.

Outra razão não tenho
para que os teus dedos leves
tracem os olhos dum pequeno deus.

Minto. Tenho outra.
Mas de giz é o seu traço.

Amordilhas

2007-10-29T14:13:00.000Z

Cristina Pires

Não deites ao mar armadilhas,
nem o queiras amordaçar.
Já lá vai o tempo das marés
e do vaivém das ondas,
ambas fíeis ao exílio das vozes
presas em búzios brancos.

E se hoje navegas pelas dunas
é porque a desfortuna
nos trouxe de mares distintos,
e de horizontes peculiares.
Só o meu orgulho – onde poisa a pátria –
navega serenamente,
e muito exactamente
a um metro sessenta e sete do nível do mar.

Sempre te disse: sou atlântica.

"Paixão ou A Batalha Contra as Sombras", de Belo de Morais

2007-10-29T10:15:00.000Z

À venda a partir de 7 de Novembro de 2007

Título: “Paixão ou A Batalha Contra as Sombras”

Autor: Ricardo Belo de Morais

Prefácio: Mafalda Arnauth e Carlos Pinto Coelho

Ilustração de Capa: José Fragateiro

Nº págs: 110

Formato: 220 x 230mm

Edição: Via Occidentalis

Género: Poesia

PVP: 15,75 € (15,00 € + IVA)

À memória de Sofia Erse Arruda

Citações

Mafalda Arnauth:

«Percorrer esta poesia é ter ao alcance o fósforo capaz de tocar fogo à substância inflamável que ainda resistir dentro de nós. Mesmo sem sabermos qual o desfecho ou rumo dessa paixão, apenas movidos pela sua inebriante capacidade de nos seduzir.»

«A Paixão que nos é revelada, plena de diversidade na sua expressão, desafia-me ao frenesim indispensável à existência. Como um motor de criação que arrebata, que nos acelera o passo e dá forma e sentido à Coragem, à Nobreza, à Força de Espírito, à própria Fé…»
«Percebe-se um desassossego que só traz na alma quem interage com a vida, como se lhe tivesse sido dado a perceber que a paixão pode simplesmente ser isso: o impulso que nos empurra para o dia-a-dia, confrontando-nos com ele e com todas as nuances que traz em si e nos causa vagas de arrebatamento, questões, ânsias, comoções, encantamentos.»

Carlos Pinto Coelho:

«Eu não sei, nunca soube, o que procuro nos livros de poesia. Espero sempre que sejam eles a trazer-mo, servido naquela bandeja de cristal que só um poeta sabe pousar na mesa da minha carestia. Quando isso acontece, quando o poema força a porta da minha cabana de homem vulgar e me transforma num deus servido - quando tal acontece, o poeta morre e o poema passa a viver só meu.»

«Este livro convida ao jogo maior que é o confronto entre as descobertas e o desencanto provável, ou entre a traição e o despeito, ou entre a afirmação do eu e a tentação de o espezinhar.»

Fonte : http://paixaoextra.blogspot.com/

Bem, ainda não conhecia Belo de Morais, e o que me levou a conhecê-lo um pouco foi esta guerra dos 100 clicks. Ora clicka aqui, ora clicka acolá e acabamos, sempre, por descobrir coisas incríveis. Eu não disse que o mundo está na ponta dos nossos dedos? Disse. Para quem é tão inculto como eu, ou cabeça no ar, convido-o a clickar no link acima (pazinho, vai lá que vale a pena!) e conhecer um pouco da obra de Belo de Morais. Agora, será que o seu livro virá até terras helvéticas? Esperemos que sim.

Cristina Pires

Tordesilhas

2007-10-29T09:26:00.000Z

T O R D E S I L H A S- FESTIVAL IBERO-AMERICANO DE POESIA CONTEMPORÂNEA -Linguagens e Fronteiras - Desconstruindo a Linha de Tordesilhas
O "Tordesilhas - Festival Ibero-Americano de Poesia Contemporânea" é um evento literário que pretende apresentar e discutir a produção recente de poesia na América Latina e Península Ibérica. A proposta do festival, "Desconstruindo a Linha de Tordesilhas", expressa a busca de novos diálogos e acordos entre poetas de língua portuguesa e espanhola nestes países.
O TORDESILHAS reunirá poetas de diversas partes do Brasil, América Latina, Portugal e Espanha, cujo trabalho é representativo e de destaque internacional, além de acadêmicos, críticos e editores de poesia interessados na temática íbero-americana. O festival acontecerá no período de 30 de outubro a 4 de novembro de 2007, em São Paulo, na Caixa Cultural, com uma programação noturna itinerante que inclui o Instituto Cervantes, o teatro Galpão de Folias, o Espaço Parlapatões da Praça Roosevelt e a Academia Internacional de Cinema.

Para maiores informações, aí vai o link:

http://www.festivaltordesilhas.net/

O Condenado

2007-10-29T06:11:00.000Z

Foto de Jodie Culverhouse

O condenado
Cristina Pires

- Chefe, chegou mais um marmanjo pró corredor.
- Hum...
- O gajo está que se caga pelas pernas abaixo. Quando aqui chegam perdem logo a coragem toda. Cagões!
- Hum...
- Para estrangular duas mulheres e dois putos, para isso teve coragem, o cabrão.
- Quem é o cliente?
- Daniel Vibert, e veio de Scottsboro. Passou lá 20 anos.
- E porque o mandaram para cá?
- Sofre de cancro do pâncreas, acho. Aqui na ficha está posto que a situação dele é crítica. Os gajos da Scottsboro bem que o podiam ter guardado.
- Merda! Vamos ter que chamar o Dr. Stevenson.
John coça a cabeça, franze os olhos, retorce o bigode farfalhudo, sem entender a razão de chamar o médico.
- Ó chefe, e para que vamos chamar o médico?
- O recluso precisa de cuidados especiais. Terá que fazer quimioterapia, com certeza.
John recoça a cabeça, refranze os olhos, e retorce retorce e retorce o bigode farfalhudo.
- Mas...
- O problema é que a injecção letal num canceroso pode provocar penas supérfluas. Vamos ter que o curar primeiro. Bem, curar curar é como quem diz.
- Ah! Mas sempre o vamos injectar? Pensava que...
- Claro que vamos! O único é que teremos que adiar a execução. Só isso. Não vamos deixar que o cancro o mate primeiro, pois não?
- Mas se o gajo já está condenado à morte por natureza! É só deixá-lo morrer na cela e pronto.
- E deixá-lo morrer dessa maneira? Meu Deus! John, como podes ser tão cruel?

O que andas a ler?

2007-10-28T10:38:00.001Z

Estudo sobre a alma mexicana escrito por um dos seus brilhantes filhos: o Prémio Nobel da Literatura Octavio Paz. Indispensável a quem pretende explorar o que é realmente o México, o seu povo, os seus fundamentos...

Cristina Pires

Reservado às Ladies!!!

2007-10-28T08:30:00.000Z

Se nos anos 60/70 (século XX, bien sûr) deu-se o baby boom, em pleno século XXI assistimos ao lady boom.

O que uns vêm como um avanço na esfera feminina, eu vejo-o como uma retrogradação. Onde antes era vetado o acesso às mulheres, hoje abrem-lhes as portas... enclausurando-as por detrás destas. Não há discoteca que não tenha um dia por semana reservado às ladies: entrada grátis e bebida grátis, durante umas horas. O parking do Mont-Blanc, em pleno centro manso de Genebra, edificado por debaixo das águas mansas do Lago Leman, proclamou o horário das 19H em diante, reservado às ladies, isto para o primeiro andar subterrâneo. Por motivos de segurança das mesmas, afirmam. Pode ser. Mas, o que dizer dos horários de certas piscinas helvéticas que são unica e exclusivamente reservados às mulheres? Nesses horários, é vetada a entrada aos machos. Bem feito! Em Lausanne, foi criado o concept "Shoes & Champagne" reservado... às mulheres. São reuniões que têm como intuito a venda de sapatos a baixo (???) preço, enquanto se beberica uma taça de champanhe. Um hôtel de Zürich tem um andar... adivinhou, caro(a) leitor(a), reservado às mulheres! Não há macho que ali ponha os pés! Mas a coisa não acaba aqui! Les bains du Paquis, que existem desde 1872, uma praia artificial de Genebra, tem hoje uma área reservada às mulheres, para que as mesmas possam usufruir do sol, em trajes mini-sumários, sem serem incomodadas pelos olhares indiscretos dos machos.

Gostaria de saber a opinião de certas mulheres que vivem enclausuradas, entre portas, entre véus, ou entre "grades", almejando pela liberdade. Ainda hei-de assistir ao invento de um local de voto... reservado às mulheres, quando o direito ao voto em solo helvético não é assim tão antigo.

Minhas cara ladies, por mim continuo no mundo onde não há "Reservado o direito de admissão" e onde a "liberdade" não é um concept of business.

Cristina Pires

Pirronismo

2007-10-28T07:17:00.000Z

O perigo da escrita

2007-10-28T06:39:00.000Z

Num romance inacabado "Paris au XXe siècle", escrito em 1863 e publicado em 1994, Júlio Verne escreve um diálogo entre Michel, o herói da história, e o seu tio, tendo como pano de fundo a biblioteca deste último.

- Então, em que pensas? pergunta o tio quando o apercebe imóvel e sonhador.

- Penso que este pequeno quarto tem tudo para fazer um homem feliz durante toda a sua vida.

- Se ele souber ler!

- É assim que o entendo.

- Sim, retomou o tio, mas a uma condição.

- Qual?

- Que ele não saiba escrever!

- E porque razão, meu tio?

- Porque então, minha cara criança, ele sucumbiria talvez à tentação de caminhar sobre os vestígios destes grandes escritores!

- E qual seria o mal, respondeu o jovem com entusiasmo.

- Ele estaria perdido.

Pessimismo exacerbado de Júlio Verne, ou visão realista do mundo literário?

Esta Terra prometida é perigosa, ladeada de dramas e amarguras. Teríamos que pensar várias vezes antes de sacrificar à escrita a mais mínima parcela da nossa existência. A menos que a escrita seja uma absoluta necessidade, a menos que um autor, não dê à luz um livro, mas que o seu livro o dê à luz, nada justifica nesta actividade - este passatempo como dizia Flaubert -, que lhe cedamos o mais pequeno segundo do nosso precioso tempo. Tudo se resume finalmente a estas duas perguntas: Quantos livros necessários foram publicados este ano? E quantos são o puro produto da vaidade ou do interesse?

Cristina Pires

As caixinhas de fósforos

2007-10-28T06:30:00.000Z

Morávamos numa casa antiga, de quatro assoalhadas e meia. A meia assoalhada era o hall de entrada, que podia ser mobilado. A minha mãe, que era contabilista, mobilou-o com várias colunas. A coluna dos débitos estava entre os postais e estátuas de santos de barro cru, ou mal cozido; a coluna dos créditos, entre velhos livros, porcelana chinesa, e algumas bugigangas que o meu pai trazia das suas repetidas viagens. O saldo, era o pouco espaço para circular pelo hall.
Se um visitante se assomasse à entrada da casa, mal poderia ver a cor do velho soalho. E dois passos além do tapete, teria que abraçar quem lhe abrisse a porta.
O meu pai fartou-se da falta de espaço e partiu, como eu parti em mil e um pedaços o São Gonçalo do Amarante. Desde o dia do acidente, a minha mãe passou as mil e uma noites seguintes a colar cada pedacinho da estátua, com uma paciência de santo.
Naquela época, o dinheiro era pouco e vivíamos da pensão que o meu pai nos mandava, e das escritas que a minha mãe fazia para os pequenos comerciantes do bairro.
Eu fui ganhar dinheiro para a feira da ladra. Vendia às escondidas alguns dos santos da minha mãe. Ganhei, também, o gosto pelas colecções: coleccionava palavras silenciosas, sem muita sonoridade, dentro de caixinhas de fósforos; as mesmas que a minha mãe esvaziou durante mil e uma acendidela de velas. Todas as noites, enquanto colava um pedacinho do maldito santo, ela orava a São Gonçalo do Amarante para que iluminasse a volta do meu pai. Nunca ele encontrou o caminho.
O meu encontrei-o em palavras silenciosas guardadas nas caixinhas de fósforos. A primeira que tive, serviu para guardar a palavra « olhos ».
« Olhar » tem mais sonoridade que « olhos », pensei. Um dia perguntei à minha mãe de qual ela gostava mais: de olhos ou de olhar, mãe? Gosto mais de olhar, respondeu-me. Rasguei o olhar e guardei os olhos. Outra que engavetei foi a palavra ser. Estava em dúvida entre papel e ser. A minha mãe preferiu o papel, e eu silenciei o ser. Assim eram feitas as minhas escolhas. « Olhos » e « ser », foram as minhas primeiras palavras silenciosas. Depois descobri os vocábulos « seco » e « cego », apesar de ainda hoje ter bastantes dúvidas com o « cego ». Mas, como é de nós que a vida é feita, guardei-os. Afinal, seco e cego eram palavras que faziam parte da minha vida.
Durante anos tentei dar vida às figurinhas de barro que tronavam na coluna ao lado dos débitos. Queria dar-lhes vida, e, talvez, passá-las para a coluna dos créditos. Quem sabe tinha a intenção de aumentar o saldo da casa… A minha mãe, coitada, venerava-as noite e dia ; falava com elas, chorava com elas, e rezava com elas, também.
O pior é que todas essas palavras eu não conseguia coleccioná-las : venerar, falar, chorar e rezar. E algumas das minhas caixinhas, até hoje, ficaram vazias. Um dia descobri a palavra « morreu », que é tão silenciosa como a morte. Fechei-a numa caixinha de fósforos. Não a morte, claro.
Um dia, à saída da escola, a minha mãe estava à minha espera. Disse-me que tínhamos que falar, e fomos andando para o lado do moinho do Jimmy, na praia da Alburrica. Lembro-me que estava um sol de lascar, e a maré estava vazia. Nunca entendi porque algumas pessoas gostam daquela praia. Tem um aspecto horrível quando a maré vaza, com aquele caudal de lama que uns chamam de terra iodada. Iodo ou não, aquilo é um nojo. Alguns até se besuntam com a terra iodada e estendem-se como lagartos ao sol. Dizem que é bom para o reumático. Sei lá!
Da outra margem do rio, viam-se os barcos que cruzavam o Tejo, entre o Barreiro e Lisboa, e as pessoas que desembarcavam na estação do Barreiro. A minha mãe silenciou o olhar pela estação dos barcos, e esqueceu-se do que me tinha a dizer. De repente, ficou tão branca como o barro mal cozido dos santos da coluna dos débitos. Parecia que tinha visto um fantasma. Numa fúria, desatou a correr pelo lamaçal adentro.
Enquanto ela corria, na minha mente corriam ideias e palavras, sem eu dar conta do que acontecia. Desesperada, peguei num papel e num lápis, e, automaticamente, anotei a palavra sol e lamaçal. Apressada, rasguei um bocado do papel, e descartei o lamaçal, onde ela se afundava mais e mais. Agora mesmo sinto uns repelões de consciência, quando oiço essa palavra. Para os que presenciaram a cena, a minha mãe transformou-se em santa. Mas parece que nem todos a viram com os mesmo olhos que eu.

Cristina Pires

2007-10-28T00:58:00.000+01:00

Pandemónio

Cristina Pires

não sei se o que me mói
é não dar um passo à frente
sem dar para trás
umdoistresquatrocinco.

só sei que caranguejo o que sinto!

2007-10-28T00:46:00.000+01:00

Nunca o mundo esteve tão ao alcance das nossas mãos, ou melhor dito, ao alcance dos nossos dedos. Hoje, ler e ser lido é praticamente uma questão de clicks, assim como a popularidade de cada um.
Pergunto-me qual seria a popularidade do nosso playboy de colarinho favos de mel, se vivesse no século XXI. Com certeza que teria um blog, e os seus dez cantos espalhados pelos quatro cantos da internet. Talvez tivesse um total de leituras 118'632, o que equivaleria (adivinhou!!) a 118'632 cliks em cima. Chiça! a isso é que eu chamo uma verdadeira epopeia.

Cristina Pires